很简单，包容她的苦衷，跟随她的向往。
    窗外，夜空清淡，浅月印刻朦胧的灰斑，几点星辰疏列。
    他打开唱机，放上唱片，爵士乐曲跳动，慵懒的语调，像是星夜海滩下的烟吻，浪漫中复刻性感。
    “笨蛋，今天的故事什么？”
    “分成两半的子爵。”
    “，是谁写的？”
    “伊塔洛卡尔维诺。”
    “不认识。”
    “他也不认识你。”
    “切，或许认识我。”
    “已经死了。”
    “……啊？”
    “听不听故事？”
    “听，笨蛋，为什么很多作家都死了？”
    “他们是人。”
    “那我们也会死？”
    “对。”
    “什么时候死？。”
    “不知道，很久以后。”
    “感觉和你好远。”
    “早上还很近。”
    “唉，不能天天在一起。”
    “明天就可以在一起。”
    “喂。”
    “怎么？”
    “想喝黑豆豆奶。”
    “家里准备了很多。”
    “冰淇淋？”
   
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