人都在等待着这首词作的最后一句。
    楼梯上朱高炽的眉头已经松开，写到了这里...已经可以堵住张昺的嘴了，哪怕点睛的最后一句有些败笔，也影响不了今晚的局势。
    这个哑巴亏张昺吃定了。
    他看向场中的那个年轻人，好像在他身上看到了自己父王最信任的那个和尚的影子，一样的博学多才，一样的做事让人摸不着头脑，好像在这个靠文才就能吃饭的时代，他们却把这些让文人追求的东西看得一文不值，反而更崇信一些别的东西。
    他叹了口气，和其他人一样等待着最后一句。
    处于风暴中心的顾怀有些迟疑了。
    这首词...不是说不好，纳兰先生的压卷之作，整个明清也找不出几首相当的来，可是用在眼下，好像是古怪了点。
    可这也没办法，谁让唐诗宋词元曲的时代已经过去了，想抄也没法抄？
    他摇了摇头，硬着头皮写下了最后一句：
    “西风多少恨，吹不散眉弯。”
    收笔，墨迹却还未干，随着那凑得最近的士子把这句念完，人群并没有爆发什么议论声，反而一个个眼神古怪起来。
    他们靠得近，是知道今夜事情原委的，刚才顾怀出手揍张公子，他
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