着皮水壶，和原本用来包食物的牛皮纸袋。
    温特的头发应该几年没有理过，几乎结块，灰色的胡子倒像刚刚剃了一下，剩着薄薄的胡茬，让他的整张脸显得更加敦厚无害。
    无论谁看了这幅场景，都只会觉得他是一个偷偷闯进空宅里过夜的流浪汉，已经很习惯在沙发或公园长椅上过夜的那种人，整天被棍子驱赶，如果运气不好，说不定会被野狗咬死。
    但就在他身边的不到五米处，却违和地伫立着一座封存了尸体的透亮冰棺。
    冰块仍散发着寒气，吸收着周围的热量，却丝毫没有要融化的迹象。地板上干燥如初，不见一丝水渍。
    温特的头往下顿了一下，就像打了个瞌睡。这时他才慢慢睁开眼睛，有些迷糊地看向陌生的来客。
    “几号了？”
    他理所当然地问，就像问室友现在是几点一样。一开口，就一股浓重的酒酸味从喉咙里冒了出来。
    “二月十五。”柯林看着他说：“周四”。
    温特揉着太阳穴，纾解着因醉宿的头痛，可是他微张的灰眸里却依然清明：
    “来得太慢了。”他说。
    “什么？”
    “我在这等了你们九天……只有你一个吗？”温特看向
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