他垂下了肩膀，尽显失落，
    倒了些清水在砚台里，他开始慢慢的磨砚，骨节分明的手渲染一片墨色，他拿出一张白纸，坐立于桌前，初时愁眉紧锁，后逐渐行云流水起来。
    放下毛笔后，他得意的拿起纸张，吹了吹还没有干涸的墨水，还不忘赞美自己一句，“嗯嗯，岑誉写的真是不错呢。”
    我撇撇嘴，天底下怎么还有这么臭美的人？
    他将纸张归于那沓纸之间，后又在一旁的小纸上写着什么。
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