可现在她却能清楚察觉到那点叫人感动的温度。
    俞眉远心头又是一惊，她抬手想要拂开自己额上这只手，可手才一举起，她便又怔住。
    自己的手又小又嫩，像菱角里藏的肉，白得那样不真实。
    “四姑娘？可是有哪里不痛快？”坐在她身边的人急切唤道，又将她举在半空的手给握到了掌中，“阿远？阿远？”
    俞眉远愣愣地望向床边的人。
    多久没听到有人叫自己“四姑娘”了？还有这一声“阿远”……
    死过一场，她没踏黄泉路，没饮孟婆汤，这是到了哪里？
    ……
    俞眉远抬头，看着身边来来去去的人，脑海里全是杂乱无章的片段，像走马灯上的影子，一轮轮转过，没有终点。
    她只记得自己死的那一天，兆京下着同样大的雪。
    细白的雪将整个京城淹没成一处冰冷的雪国，挺翘而出的屋檐勾飞如凤翼，梁下朱红的灯笼，是那个白雪世界中一点刺眼的殷红。冷，即使是生起烈烈炭火，都遮挡不住满屋寒冷，那冷从四面八方涌来、无孔不入，如同屋檐上挂下的冰棱结在了心尖。
    那么冷的天，她只穿一件素白的大袖棉袍，宽大的袍子束在腰间，松得像是披在一具骷髅上，可她竟不觉得得冷
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