少可以好好活着。”
    她离开了，回到巷子口。  她抬起袖口去抹眼，被狂风挂起的沙子迷了的眼。这群笨学生，和她死去的父母一个样，活该死掉，活该残废。
    北风吹得似乎更大了，眼泪止不住哗哗流淌到脸颊，再被吹干，涩着疼。
    她怎么没有她们那么勇敢，开口骂他们活该的她，其实是个胆小的懦夫。
    石狩锅没有做成，苏逸梵回到日本兵把手的二层小楼。她站在阴面的窗口，开启一条缝，看起风景。楼下的街道有肩上扛着稻草编的桅杆卖糖葫芦的老人，有背着军绿色书包卖报的小子，零零散散几个行人也是把手抄在袖里，闷头前行。对面还有家书店，门一直是紧闭的，也不见有顾客进去出来。
    她突然感到温暖，高桥雅治从背后抱过她的双肩，把下巴搭在上面。
    “在看什么？”
    “看糖葫芦。”她想起了小时候，每年的冬日爹爹都会把娘剜掉果核的红果串在竹签上，在铁锅里浇上热乎乎的糖浆，然后放在雪地里的冰石头上。
    她总是等不及糖浆冻凉，就拿起吃。胸前的衣襟总是被滴落的糖水弄得粘腻腻。
    “想吃？”
    “它酸酸甜甜，怎么那么红，怎么会那么红。”
    红是血的颜
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