小蛾子不会哭泣，也没有泪水，它只是把脑袋耷拉在地上，但周岐看出来它很难过。
    跟一个人一样难过。
    一开始谁也没有开口说话，周岐只是抱着小蛾子的脑袋，一下一下捋着。
    后来小蛾子在他怀中挣动一下，周岐退开，小蛾子抖动翅膀，用锋利的前肢在脚下的石头上有规律地滑动，耳边传来类似指甲刮擦黑板的尖锐声响。
    徐迟意识到它可能是在写字，眼里掠过寒芒。
    不幸的预感开始在头顶堆积。
    小蛾子写了两个字：孙勰。
    徐迟舌尖发苦，扭头，从周岐高高蹙起的眉头上看到同样的惊骇与茫然。
    “这个人偶本来就是你的吗？”周岐小心翼翼地询问，“你叫孙勰？”
    小蛾子大大的眼睛静静地望着他。
    里面注满了悲凉与绝望。
    “你能听得懂我们说话。上翘面所有飞蛾其实都能听懂，是吗？”
    孙勰闭上了眼睛。
    “你，你们……”周岐攥紧了拳头，胸膛隆起，很久都没落回去，他艰难地抛出第三个问题，“以前都是人？”
    回答他的只有沉默。
    沉默是真相的代言人。
    “我不明白。”周岐捏了捏眉心，暴躁地
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