看不下几本书。历史也罢，也罢，传记散文，统统不愿意看。不是忙，不是没新书，是没心情。读一会就头疼。索然乏味。我看我是当不了作家了。要知道，许多作家年轻时都喜欢读书，藏书，甚至达到痴狂的程度，孙犁、莫言、路遥、林白、季羡林，很多很多。看多了，自然而然拿起笔来写。许多人到老年，还保持读书写作的习惯。
    我为什么如此消沉呢？
    现实，庸俗，懒惰？都有一点。我觉得、更多的是失望。我们当年对于文学写作的期望太高了，高到完全脱离现实。一篇即出、名满天下，鲜花、掌声、红地毯，“书中自有黄金屋”。星光闪耀，万众瞩目。名利双收。养家糊口算个啥？压根不值一提……
    这比之于穷酸迂腐的孔乙己、有差别吗！
    而今听雨僧庐下，鬓已星星也。人到中年万事休。喝点酒，吹吹牛，很快就把一年的光阴打发了。四十不惑，没有那么多青春可供挥霍了！想想当年的热情和冲动，没日没夜地写、读，投稿，只觉得荒唐可笑。那会儿怎么就死心塌地往这条不归路上挤呢，带着枷锁跳舞？坦白说，不撒谎、不冠冕堂皇，主要还是写作需要投入的成本比较低：一支笔、一瓶墨水、一本稿纸，几本破书，毕竟不难搞到？万一弄成了，一本
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